Я читал дневники Че Гевары.
	Шли герои маленькой Кубы,
	Пели струны испанской гитары,
	И мулатов белели зубы. 
	
	И война казалась нестрашной,
	И нестрашной казалась смерть,
	И хотелось идти в рукопашный,
	Не боясь среди пальм умереть.
	
	Лили тропиков тёплые ливни,
	Реки тропиков гневно бурлили,
	А в России мамонтов бивни
	В мерзлоте вековой находили.
	
	После редкой винтовок стрельбы
	Была нежной гор южных прохлада,
	А в России земля на дыбы
	Поднималась в аду Сталинграда.
	
	Серпантинами узких дорог,
	Шли, не ведая, серые мулы,
	Как тосклив паровозный гудок,
	Как служители станций сутулы.
	
	Огоньки в глаз маслинах играли
	У героев корсарских кровей.
	Они, веря в победу, не знали,
	Как лишь к маю снег сходит с полей.
	
	И я испугался России,
	Затянутой рельсов сетью.
	В её бесконечный лёд синий
	Десятками вмёрзли столетья…